Mirador de Tinta.

  ‎En Terecay, la quema de Judas era una sola. Siempre había sido una sola. Pero ese domingo de resurrección, cuando el sacristán fue a buscar el muñeco que habían guardado en la sacristía, encontró que eran dos. Y cuando llamó a don Próculo para que lo ayudara a cargarlos, ya eran cuatro. ‎Nadie supo explicarlo. El padre Anselmo dijo que era cosa del calor. Los más viejos dijeron que era cosa del tiempo. El caso es que para cuando los colgaron en el callejón del tamarindo, nadie se atrevió a contarlos. ‎El padre Anselmo tenía la costumbre de llevar al monaguillo a todos los actos del pueblo, argumentando que era bueno para su formación ver cómo vivía la gente. Lo que el padre Anselmo no calculó es que los niños, cuando los llevan a ver cómo vive la gente, efectivamente lo ven. ‎Doña Perpetua fue la primera en acercarse. Llevaba el rosario enroscado en la mano derecha como siempre, como si fuera parte de su anatomía. Miró al Judas del centro y dio un paso atrás. Del muñeco salían l...

  Nadie sabía con certeza cuándo había llegado Prudencio a la plaza de Terecay, ni de dónde. Lo cierto es que llevaba tanto tiempo bajo el samán del centro que el árbol y él parecían haber crecido juntos, como dos formas distintas de la misma raíz. Dormía sobre un cartón doblado con la parsimonia de quien hace de la intemperie una costumbre, y se cubría con un saco de yute que olía a lluvia vieja y a tierra de sabana Los perros del pueblo lo conocían. Las gallinas lo rodeaban sin miedo. Los niños, a veces, le dejaban trozos de mango cerca de la banqueta, más por curiosidad que por caridad. El pueblo lo llamaba el Loco, pero lo decían sin maldad, con esa familiaridad resignada con que se nombra lo que no se entiende. Lo que sí era innegable es que Prudencio miraba. Miraba con una fijeza que incomodaba. Sus ojos —dos piedras oscuras y quietas, como los pozos de agua que se forman en el llano después de la tormenta— no se perdían en el vacío como los ojos de los locos de las historias...

‎"A mi origen y mi paz. Para la luz que guía mis pasos en la sabana de los sueños, donde nunca dejamos de cabalgar". El sol de la tarde se desmaya sobre la línea del horizonte, tiñendo de oro viejo una sabana que no conoce el fin. Aquí, la inmensidad no abruma; abraza. El aire huele a mastranto y a libertad, un aroma que creía haber perdido en el laberinto de la ausencia. ‎Cabalgo junto a ella. El ritmo de los cascos contra la tierra es un perfecto reloj de arena que marca el latido de un tiempo suspendido. La miro de soslayo y el pecho se me llena de una luz que no es de este mundo: su perfil está intacto, su porte es firme, y esa plenitud que irradia se contagia como un secreto bien guardado. No hay preguntas, no hay deudas, solo el galope suave hacia ninguna parte y hacia todo. ‎Llegamos a la orilla de un caño. El agua es un espejo de seda que fluye sin prisa, custodiado por árboles tan antiguos que parecen sostener el cielo. Nos bajamos de los caballos. El silencio no es ...

Los lunes eran, para Horacio, una condena a la pequeña muerte semanal. La oficina de la Cía. General de Consolidaciones respiraba un aire viciado de café recalentado y ambiciones mezquinas. Los apretones de manos eran cálculos, las sonrisas, contraofensivas. Él, contable de cuarta, se refugiaba en el único acto puro de su jornada: los diez minutos de las once, junto a la ventana del pasillo, observando el parque. Allí, con precisión de cronógrafo suizo, aparecía el Hombre del Banco. Siempre el mismo banco de hierro forjado y listones de madera verde, bajo el olmo. Siempre la misma postura: piernas cruzadas, espalda recta, la atención absorta en las páginas de El Observador Nacional. Horacio había llegado a conocer sus gestos: el leve fruncimiento de cejas ante alguna noticia, el dedo índice que seguía el renglón, la pausa para mirar el cielo, no como quien busca pájaros, sino como quien verifica una coordenada. La curiosidad, al principio un cosquilleo, se tornó en una obsesión pulcra....

  El día en que cumplió cincuenta y tres años, Andrés dio vuelta el reloj de arena como todos los años, y por primera vez en medio siglo, la arena se negó a caer. No fue un atasco, no fue una falla en el vidrio soplado que su padre había traído de no se sabe qué viaje. Fue una suspensión, una desobediencia física tan íntima que Andrés sintió un vértigo de orfandad. El reloj estaba lleno en su cámara superior, intacto, pero los granos se apelmazaban contra el cuello de cristal como un ejército en desobediencia civil. Movió el artefacto con suavidad, luego con brusquedad. Nada. La arena era una montaña amarillenta e inmóvil. Fue entonces cuando, acercando los ojos al cristal curvo, vio que no era arena. Eran instantes. Minúsculas esferas de luz opalina, y dentro de cada una, como en una cápsula de tiempo infinitesimal, latía una escena completa. En una distinguió, perfecto y reducido, el gesto de su madre apartándose el pelo de la frente un mediodía de verano. En otra, la textura exa...

  Era la costumbre, cada 31 de diciembre, que la familia de Mauricio se reuniera en la vieja casa de la calle Humboldt. Un ritual de manteles largos, uvas, brindis torpes y nostalgias a medio masticar. Este año, sin embargo, a Mauricio le había llegado un objeto insólito: un mantel de hilo, deslumbrantemente blanco, heredado de su bisabuela rumana, con una carta que solo decía: “Para que los hilos no se corten. Extiéndelo completo”. Así que, contra toda lógica y el tamaño de la mesa, desplegó aquel mantel interminable. Cubrió la mesa de pino, luego el suelo de la sala, y siguió desenrollándolo por el corredor, la entrada, hasta que el último tramo cayó por las escaleras que llevaban al jardín. Parecía un sendero de nieve, un puente frágil sobre el día. La familia comenzó a llegar. Los vivos, claro. Tía Clara con su ponche de canela, el primo Sebastián con sus chistes malos, los niños que correteaban entre las patas de los muebles y el fantasma del mantel. La casa se llenó del rumor...

  Cada diciembre, las ciudades se transforman en escenarios de una promesa silenciosa: la idea de que, finalmente, alcanzaremos una plenitud esquiva a través de luces, escaparates perfectos y rituales de felicidad doméstica. Sin embargo, bajo esa atmósfera de celebración, muchos experimentamos una contradicción punzante. Es lo que las fuentes describen como esa voz interior que susurra sobre la artificialidad de todo , una sensación de estar profundamente solos mientras estamos rodeados de fiesta. Desde la perspectiva de Albert Camus, este vacío no debe entenderse como una patología o una señal de ingratitud, sino como un momento de lucidez . Es el instante en que la "máscara social" cae y nos enfrentamos a la realidad de la condición humana: nuestra búsqueda incesante de significado frente a un universo que permanece en un silencio misterioso. La Navidad, al prometer un significado concentrado a través del amor familiar y la tradición, solo logra amplificar la tensión existe...