Mirador de Tinta.

  ‎El día que el mundo perdió sus colores para Daniel Arocha, él no se vistió de luto, sino que preparó una tetera de porcelana fina, aquella que heredó de su madre y que solo usaba en ocasiones especiales. No hubo anuncio, ni carta de despedida. Simplemente dejó de responder. Colgó el teléfono, desconectó el timbre y transformó su apartamento de toda la vida en una cámara de ecos voluntaria. ‎Al principio, fue un experimento. Daniel, de cincuenta y siete años, contable retirado y soltero por convicción tardía, había acumulado un desgaste extremo frente a la pantalla del vivir. Las conversaciones eran guiones predecibles, las sonrisas, monedas de cambio, y los gestos de bondad, inversiones a futuro. La última gota fue una cena con viejos "amigos" donde, entre brindis huecos, se repartieron mentiras como si fueran canapés. Al salir, Daniel sintió que caminaba sobre un escenario de cartón piedra. El aire mismo olía a falsedad. ‎Así que se recluyó. Pero no para morir, sino para ...

Por un momento, pensé que era cosa de la luz, de ese sol oblicuo y tramposo de las mañanas de otoño. Me detuve frente a la vidriera de la ferretería, buscando mi reflejo entre martillos y serruchos, y no lo encontré. O mejor dicho, me encontré a mí mismo, la cara de sueño, la corbata mal anudada, pero abajo, donde debería estirarse una mancha oscura y familiar, solo había el gris impecable del cemento. Me volví, alarmado. La gente pasaba a mi lado y sus sombras, largas y bailarinas, se enredaban en sus talones. Yo arrastraba… nada. Una transparencia absoluta. Toqué mi cuerpo, mis piernas; estaba ahí, sólido, tangible. Pero la prueba fundamental, la evidencia de que era un objeto interceptando la luz, había desertado. El primer día fue una incómoda anécdota. En la oficina, mi jefe, el señor Dimas, frunció el ceño cuando me vio pasar frente a su despacho. —Aznar, ¿le pasa algo? —No, señor. ¿Por qué? —No sé. Se ve… raro. Como si faltara algo. Nadie lo mencionaba directamente, pero sentía ...