El polvo colorado de la memoria .
El llano en Ospino se extendía, inmenso y hambriento, bajo un cielo blanco de tanto sol. Aquella tierra roja —color de ladrillo molido, de herrumbre vieja— se quebraba en mil bocas sedientas. Era un paisaje de contrastes brutales: la sabana abierta, implacable, y los pequeños desniveles traicioneros que acechaban como caribes al descuido del caminante. Yo, un chavalito de huesos frágiles, corría entre aquellos terraplenes bajos, entre aquellas lomas suaves que el tiempo y la sequía habían tallado a capricho. El aire olía a polvo caliente, a mastranto lejano, a ganado en potrero. Cada pie levantaba una nubecilla rojiza que se pegaba al sudor. Jugaba, como solo juegan los niños en la inmensidad, ignorante de las zancadillas del terreno. Hasta que la tierra, seca y resbaladiza, me traicionó. Un pie vaciló donde el desnivel se hacía más pronunciado, y de pronto, el mundo giró. Caí de cabeza, con un golpe sordo y seco contra la costra del suelo. Atolondrado. E...