La Colección de Ausencias
Mi mundo cabe en el rectángulo de luz ámbar de mi mesa de trabajo. Aquí, entre olores a cola de conejo, piel vieja y ácido papel, soy un dios menor. Mis manos, surcadas de finas cicatrices y manchas de tinta, tienen el poder de devolver el tiempo. Le arranco páginas a la podredumbre, desafío al olvido. Un lomo descosido es un desafío; una mancha de humedad, un enigma a resolver. Aquí, dentro de estos márgenes de madera noble, todo lo roto puede encontrar una segunda oportunidad. Fuera de este taller, soy un fantasma. Elena, mi mujer, dice que vivo anclado en el pasado. Lo dice con una sonrisa indulgente, la misma que usaría para un niño que insiste en una fantasía sin sentido. Su mundo es horizontal, expansivo. Colecciona tazas de viaje. Una estantería entera en la cocina está dedicada a ese ejército de cerámica kitsch: una torre Eiffel con "París" escrito en cursiva, un sombrero mexicano de asa, un pingüino de Islandia. Cada una es un monumento a una ausencia mía. Un fi...