Mirador de Tinta.

‎Marcos ajustó el nudo de la corbata —esa serpiente de seda estranguladora— frente al espejo del ascensor. Abajo lo esperaba el informe trimestral, cifras dormidas en carpetas grises. Pero al bajar al vestíbulo, algo crujió en su bolsillo derecho. No era la moneda para el café. Era la brújula.   ‎La había encontrado esa mañana, olvidada entre llaves oxidadas en un cajón. Su brújula de los nueve años, la de la tapa de cuero agrietado y la aguja temblorosa que siempre apuntaba al noroeste de su cuarto, nunca al norte geográfico. "Señala lo importante", le decía su abuelo mientras arreglaban radios viejas. Marcos la guardó por un impulso vago, como quien guarda un guijarro sin forma.   ‎Al salir a la calle, la ciudad era un mecanismo de relojería sucia: autos sincronizados para rugir, peatones midiendo pasos en la acera como metrónomos aburridos. Marcos sintió el peso del aire, espeso de humo y promesas incumplidas. Sacó la brújula por distracción. La aguja, en lugar de...