La Ceremonia del Reloj de Arena
El día en que cumplió cincuenta y tres años, Andrés dio vuelta el reloj de arena como todos los años, y por primera vez en medio siglo, la arena se negó a caer. No fue un atasco, no fue una falla en el vidrio soplado que su padre había traído de no se sabe qué viaje. Fue una suspensión, una desobediencia física tan íntima que Andrés sintió un vértigo de orfandad. El reloj estaba lleno en su cámara superior, intacto, pero los granos se apelmazaban contra el cuello de cristal como un ejército en desobediencia civil. Movió el artefacto con suavidad, luego con brusquedad. Nada. La arena era una montaña amarillenta e inmóvil. Fue entonces cuando, acercando los ojos al cristal curvo, vio que no era arena. Eran instantes. Minúsculas esferas de luz opalina, y dentro de cada una, como en una cápsula de tiempo infinitesimal, latía una escena completa. En una distinguió, perfecto y reducido, el gesto de su madre apartándose el pelo de la frente un mediodía de verano. En otra, la textura exa...