Mirador de Tinta.

  Borges, el maestro de las palabras, nos recuerda por qué leer es un acto sagrado.  En su voz, el placer de perderse (y encontrarse) en las páginas. 📖💫  

Se caía a pedazos, esa casa.   La lluvia le había robado el techo,   el sol rajado sus paredes de barro y sueño.   Ahora las palas mastican su esqueleto de cañas,   devuelven a la tierra lo que un día la tierra prestó.   Aquí hubo vida.   Gritos de niños en el patio,   silencio de viejos en la mecedora,   olores a leña quemada que se aferraban a las vigas.   Las grietas no eran solo heridas:   eran caminos que el tiempo dibujó   sobre el mapa de una resistencia callada.   Alguien la levantó con manos terrosas,   creyendo en la eternidad humilde de las cosas sencillas.   Hoy solo queda un montón de tierra cansada,   polvo que vuela hacia el olvido.   Así se van las cosas bien hechas:   sin testigos, sin aplausos,   entregando su sitio a la nada.   Pero en el aire queda algo:   el eco de un p...

  La lluvia tejió hoy sus hilos grises   sobre el cristal de la memoria.   Cada gota dibuja un rostro,   cada charco guarda una historia. ¿Será el agua que borra huellas   o el cielo que nos devuelve el ayer?   La tierra huele a tiempo detenido...   y yo, tras el vidrio, sigo esperando. Aldo Rojas Padilla.✒️

Te encuentras aquí, leyendo estas primeras líneas, y yo escribiéndolas un jueves cualquiera que podría ser lunes. Así funciona esto: el blog nace mientras caminas por sus palabras, no antes.   Quizás esperabas un manifiesto solemne. Prefiero ofrecerte una llave. Esta tinta —azul como el alba falsa de los relojes desobedientes— sólo quiere ser puente, ventana, tal vez un mapa de esos que se dibujan al revés.   El primer paso ya está dado: tú respiras del otro lado. Yo sigo aquí, armando laberintos con semillas de almendro.   ¿Nos olvidamos juntos?   Aldo Rojas Padilla.