EL FOGÓN DE LOS DOMINGOS.

 

‎La casa de la bisabuela respiraba. No era un suspiro, sino un rumor profundo de maderas viejas acunadas por el tiempo, de tierra húmeda en el patio, y de leña chisporroteando en el fogón de hierro, ese altar doméstico de los domingos valencianos. Una casa baja, de paredes que guardaban ecos, en una calle donde el polvo danzaba perezoso en los rayos del sol mañanero. Allí, tres mujeres eran las columnas silenciosas de un universo: la bisabuela, raíz indoblegable; su hija, savia práctica; y la otra, casi hija, sombra querida, criada entre esas paredes, un pilar más en la arquitectura íntima de aquel hogar.

‎Los domingos, sin embargo, eran la excepción al silencio. Era el día en que el aroma del café colao, espeso y oscuro como la tierra buena, se apoderaba de la casa mucho antes de que el sol calentara la calle. La quietud se quebraba con el estruendo alegre de nuestra llegada. Las puertas de madera crujían anunciándonos, y la casa sencilla, de mesa y sillas rústicas que habían visto pasar décadas, se llenaba de pronto de una vida bulliciosa. "¡Llegaron los diablillos!", exclamaba alguien, y las risas estallaban como granadas de júbilo.

‎Voces se superponían, preguntas sobre la semana, las anécdotas familiares, recuerdos de antaño que brotaban entre sorbo y sorbo. El tintineo de las tazas de loza, el arrastrar de las sillas sobre el piso de cemento pulido, el grito de un niño persiguiendo a una gallina descarriada que se asomaba al portal – todo era una sinfonía imperfecta y cálida.

‎En el centro, siempre, el ritual inquebrantable. La bisabuela, moviéndose con una lentitud que era pura dignidad, vigilaba el café. Lo preparaba con una devoción de monja, colando el líquido oscuro y espeso una y otra vez por el filtro de tela, hasta que una espuma color tierra mojada coronaba la paila. El aroma, penetrante y reconfortante, era el primer abrazo. "Huele a gloria, abuela", le decíamos. Ella solo asentía, sus ojos pequeños, profundos como pozos de memoria, brillando con una satisfacción callada. "Puro amor, mijo. Puro amor".

‎Sobre la mesa, el festín humilde y divino: las arepas recién despegadas del budare, redondas y doradas como pequeños soles, emanando un calor que prometía felicidad al partirlas. El queso blanco, rayado con esmero hasta formar una montañita nívea y granulada que se deshacía en la boca con un punto justo de sal. Las caraotas negras, relucientes, cremosas, cocinadas a fuego lento con un secreto que solo las manos ancianas conocían, desparramándose sobre la arepa como un manto de terciopelo oscuro. Y la mantequilla, una barra amarilla que empezaba a sudar, a derretirse apenas rozada por el calor de la arepa, untándose con generosidad.

‎"¡Pásame la mantequilla, que se me enfría la arepa!", gritaba un primo. "Cuidado con las migas, muchacho, que la abuela barre después y se queja", respondía una tía entre risas. "¿Y este café? ¡Como para despertar a los muertos, vieja!", bromeaba mi tío, recibiendo un leve golpe en el hombro de la bisabuela, cuyo gesto esbozaba una sonrisa apenas insinuada. Las voces subían y bajaban, las carcajadas resonaban contra las paredes encaladas, los cuentos se trenzaban como las raíces de un árbol viejo.

‎Allí, en esa casa sencilla de cosas y rica de espíritu, entre el humo del fogón y la algarabía familiar, se cocinaba algo más que un desayuno. Se amasaban los principios con el maíz de las arepas, se colaban los valores con la paciencia del café, se servía el amor a manos llenas, como las caraotas cremosas.

‎La bisabuela, sentada al fin, observaba el bullicio con sus ojos de semilla de café. No decía mucho. No hacía falta. El ruido de su familia feliz, comiendo su comida sencilla y divina bajo aquel techo que era refugio del mundo, era el himno más elocuente. Cada risa, cada relato compartido, cada bocado agradecido, eran ladrillos invisibles que sostenían aquel universo pequeño y perfecto, fraguado en el fogón humeante de los domingos. Un mundo que, aunque sencillo, sabía a eternidad.

‎Era la plenitud de lo simple, de lo auténticamente importante de la vida.

[Esta historia es un tejido de recuerdos que me pueblan. Los aromas, las voces y el fogón de aquella casa valenciana son reales en mi memoria; los personajes, un homenaje a algunas de esas mujeres que forjaron mi mundo. La ficción aquí no es traición, sino fidelidad a lo que el corazón guarda]

‎Aldo Rojas Padilla.

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